| Твой стих... |
| Кленовый лист, резные грани, И цвет, как шелк атласный. Быть может алый и багряный, Но я скажу — кроваво-красный. На фоне золота сияет, Как пятна крови на стекле. В нем что-то чуждо, привлекает В своей кровавой красоте. В нем нет ни капли сожаленья, Та чаша выпита до дна, Но не признал он пораженья. И не признает никогда. Он не смирился — просто знает, Что жизнь — она не навсегда. Он правду принял — понимает, За все всегда своя цена. Он цену эту принимает, Но равнозначна ли она? И смерть за краткий миг полета?.. Да, справедливая цена. Всего лишь лист, один из многих, Но сколь похожая судьба. О нем не вспомнят и забудут. Затопчут, мимо проходя. Он понимает, но нет страха, С другими было так не раз. Ему сложнее, он ведь знает Про судьбы тех, кто был до нас. Пока висит, кроваво-алый Блистая в дикой красоте. И дождь кровавыми следами Дорожки чертит на стебле. Но вот пора в полет последний, Готов он цену заплатить. Порой за краткое мгновенье счастья Мы можем многое простить... © Goldenscale |
| Пройти тест |